Esta canción me pone melancolico pero melodramatico también

Día 37 nublado

¿Y que puedo esperar desde un banco vació?. ¿Desde la fonética absurda?. Todas esas flores se marchitan cuando el sol se va. Y a mi no me complace ningún color ya. Simplemente me di cuenta que estoy solo. Harto solo. Escuchando el disco que antes me hacia sonreír y ni siquiera eso. Las construcciones atemporales son tan difusas que prefiero alguien que me quiera en la primavera. ¿Y si el sol no sale más?. La era glaciar se acerca sublime sobre nuestros rostros. Todo será equitativo y nos devolverán lo que nosotros cultivamos en grandes cantidades, hasta estaría satisfecho. ¿No los devuelven todo de una vez?. Perfecto.
Si no estamos heridos no estamos contentos y creemos que la perfección de las vinculaciones esta en la corteza de nuestros hechos y naufragamos duramente en el tiempo, espacio de costumbres y lógicas maltrechas. Los pasajes son tan estrechos que no puedo dormir nunca más. Los inmensos rascacielos nos devoran y los científicos que nos matan con sus químicos duermen luego de besar a sus hijos. Dos por lo menos sino hablarían mal de ellos.
Pero ese rostro sigue proyectándose en las nubes y me nubla la visión y no recuerdo por que estoy aquí, que me encomendaron, ¿o simplemente es un perverso juego? Creo que la perversidad es la antagonia de la diversión en estos días y si somos tu semejanza no me sorprendería que dicha cualidad sea tan sensata. Si las paredes hablaran nos dejarían sordos. ¿Pero puedo yo quejarme?, ya lo estoy haciendo de echo, aunque se fehacientemente que lo que diga me hará más hipócrita de lo que ya soy. Que todas mis quejas quedan mistificadas en la redundancia del consumo y que si verdaderamente quisiera las cosas las disfrutaría. Se que la humanidad a condenado su bienestar al demonio en uno de los tramos de su evolución, pero no puedo simplificar en donde, además de lograrlo tampoco podría cambiar todos esos aspectos. Sería casi un castigo predestinado. Y me sigo quejando, si todo fuera perfecto sería tan aburrido, si alguien me susurrara al oído la tradición de la muerte no tendría razones para desvelarme algunos domingos. Si el amor me fuera fácil no sabría para que sirven los corazones rotos. Si la humanidad supiera el camino nunca sufriría. Y eso no implica lo aburrida que se vería. Por eso creo que nos dejan a pañales mojados los datos de nuestras amargas vidas, cayendo en lo cotidiano, en lo absurdo y plasmando en sueños tan empíricos cosas que creímos que fuimos pero que nunca seremos, por ser unos simples idiotas y por creer romper los moldes cuando en realidad no podemos romper ni la continuidad del tiempo. Y nadie lo ha hecho, el sendero esta marcado y la desviación nos viene discontinua, el pormenor de la vida y la sensación del amor están en doble fila. La misericordia queda estancada en un acido estomacal y la mayoría de las manufacturas quedan registradas en un arcon con olor acido y podrido. Casuelas de amargos huesos putrefactos con olor a la nada y a el vació más espectacular, gusanos suculentos y el gusto rancio de la sal. No pretendo que me entiendan si ese tampoco es un justificativo para todo este circo. Simplemente paso la vida en reproches pasajeros, ampollas de dulces caseros y una alucinación con gusto a verano en el amor.